Un niño grita el cielo y un ave sale de su boca como poesía sin sentido escrito por una pluma del alma fisgona salida como de un libro inédito
Prologo de un poeta que ya murió sin ver la muerte
Mi poesía es un grito en la oído del hereje que es ciego, el anuncio de la muerte que vive para irse conmigo a un baile de versos y estrofas que nacen de mi mano que me lleva de vuelta a al vida para perturbar con lo que sale de mi boca, de mis poros, de mi lengua anticuaria difuminada por el tiempo, por mis dedos grises de mis manso mas grises todavía
jueves, 28 de agosto de 2008
el sol
Sol que miras
acaso vez como todo se mueve a tu alrededor
acaso quieres ser parte de este mundo lleno de problemas
piensas por que tu no te mueves y todo los demás si
de que tu formas este mundo y sin ti se muere
que no puedes irte o todos se entristecerían
Estas enojado por que cuando te miro retiro la mirada
cuando estas despierto no te puedo ver por que me viro
que alguna vez tu has mirado lo que hacemos
nosotros no podemos ver lo que haces
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