Un niño grita el cielo y un ave sale de su boca como poesía sin sentido escrito por una pluma del alma fisgona salida como de un libro inédito
Prologo de un poeta que ya murió sin ver la muerte
Mi poesía es un grito en la oído del hereje que es ciego, el anuncio de la muerte que vive para irse conmigo a un baile de versos y estrofas que nacen de mi mano que me lleva de vuelta a al vida para perturbar con lo que sale de mi boca, de mis poros, de mi lengua anticuaria difuminada por el tiempo, por mis dedos grises de mis manso mas grises todavía
sábado, 27 de septiembre de 2008
Mujer lugubre
Aquella mujer lúgubre
que me mira con sus ojos negros
odiándome y anunciando
muerte y destrucción
Con su piel blanca y fría como
el frío mas intenso que congela
mi alma y mi corazón calido
Y su boca de labios pintados del
negro mas tenebroso, poco acogedor
que habla de sufrimiento y dolor
eterno sin compasión
Su cabello negro que parecen
látigos de martirio imparable
que inspiran esclavitud infamia
Madre
Tu que con una mirada
puedes ver lo que pasa adentro
de mi corazón
Que con una caricia
alivias hasta la mas triste
pena que me angustia
tu que con un abrazo
siempre me reconfortas cuando estoy
dolido
Que con solo una lagrima
dejas triste hasta los Ángeles
y la luna misma
Quien siempre estarás conmigo
aun después de irte me cuidaras
conforma de astro desde el
cielo infinito
MADRE
jueves, 4 de septiembre de 2008
Luna de cemento
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