Un niño grita el cielo y un ave sale de su boca como poesía sin sentido escrito por una pluma del alma fisgona salida como de un libro inédito
Prologo de un poeta que ya murió sin ver la muerte
Mi poesía es un grito en la oído del hereje que es ciego, el anuncio de la muerte que vive para irse conmigo a un baile de versos y estrofas que nacen de mi mano que me lleva de vuelta a al vida para perturbar con lo que sale de mi boca, de mis poros, de mi lengua anticuaria difuminada por el tiempo, por mis dedos grises de mis manso mas grises todavía
domingo, 5 de octubre de 2008
soñar sentado
El sentado soñaba
Soñaba que
Soñaba caminar
no, soñaba correr
aun mejor soñaba volar
Pero la silla lo ataba
Mirar con nostalgia a todos hacer
lo que el soñaba y añoraba
Se preguntaba por que
dios lo confino a esto
Pero dios lo miro dulcemente
"Que no quiero que te vayas"
Se largo a cerrar lo ojos y llorar
dios toco su pie y le dejo ir
Al abrir sus ojos el
estaba volando donde todos
jurando no volver a la silla
que lo confino a solo
SOÑAR eternamente
Suscribirse a:
Enviar comentarios (Atom)
1 comentario:
Soñemos
Y que esos sueños se conreten.
Saludos mi querido amigo Matías :)
Publicar un comentario