Un niño grita el cielo y un ave sale de su boca como poesía sin sentido escrito por una pluma del alma fisgona salida como de un libro inédito
Prologo de un poeta que ya murió sin ver la muerte
Mi poesía es un grito en la oído del hereje que es ciego, el anuncio de la muerte que vive para irse conmigo a un baile de versos y estrofas que nacen de mi mano que me lleva de vuelta a al vida para perturbar con lo que sale de mi boca, de mis poros, de mi lengua anticuaria difuminada por el tiempo, por mis dedos grises de mis manso mas grises todavía
viernes, 7 de noviembre de 2008
Silencio
Silencio frágil
silencio que con
una palabra se rompe
en pedazos infinitos
El lenguaje del
universo poseer
las miradas explican
mas que las palabras
letras que matan
miradas que sanan
el silencio que rige
el cantar antes de la guerra
La voz de la soledad
el caminar que marca
nada que decir, mas
dicho esta todo esta
Hablar con el es imposible
si lo hago lo
mato sin puñal
, mas solo con mi voz
asesino
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1 comentario:
Me gustaría poseer tu memoria y tu simple manera de escribir..
Poeta!.
Saludos enormes querido querido.
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