Un niño grita el cielo y un ave sale de su boca como poesía sin sentido escrito por una pluma del alma fisgona salida como de un libro inédito
Prologo de un poeta que ya murió sin ver la muerte
Mi poesía es un grito en la oído del hereje que es ciego, el anuncio de la muerte que vive para irse conmigo a un baile de versos y estrofas que nacen de mi mano que me lleva de vuelta a al vida para perturbar con lo que sale de mi boca, de mis poros, de mi lengua anticuaria difuminada por el tiempo, por mis dedos grises de mis manso mas grises todavía
jueves, 30 de abril de 2009
Poema de cuaderno
Con un verso comencé
mi lápiz moví
Con ese lápiz cree
al crear llene paginas
La primera, la segunda,
hasta el ultimo verso
La primera un hola,
quiero iniciar ahora
La ultima un adiós
se termino el camino
Con eso dije hola
al otro, comienzo de nuevo
Mire aquellas páginas
Mire los desvelos en ellas
los recuerdos del ayer
Recordé el placer de conocerla
y el dolor de dejarla ir
Sin decir adiós
Vida por página
página por vida
Este es mi adiós,
Pero olvidare lo que no inicie
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1 comentario:
esto huele a recuerdo... se nota la melancolía, la poesía a veces cura en otras ocaciones duele como loco, las dos son buenos indicios...
su narrativa es fuerte, siga escribiendo, su imaginación es desbordante.
saludos
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