Un niño grita el cielo y un ave sale de su boca como poesía sin sentido escrito por una pluma del alma fisgona salida como de un libro inédito
Prologo de un poeta que ya murió sin ver la muerte
Mi poesía es un grito en la oído del hereje que es ciego, el anuncio de la muerte que vive para irse conmigo a un baile de versos y estrofas que nacen de mi mano que me lleva de vuelta a al vida para perturbar con lo que sale de mi boca, de mis poros, de mi lengua anticuaria difuminada por el tiempo, por mis dedos grises de mis manso mas grises todavía
miércoles, 13 de mayo de 2009
Nunca
Tu voz nunca podré oír
no tengo oído
con deleitar tu
susurro de amor
Nunca podré verte
por que ojos no tengo
tu rostro jamás veré
y el cielo mirar
Tu perfume nunca
oleré, mis sentidos
entristecerá de dolor
y tu esencia nunca
abre de conocer
De besarte tampoco
más boca tampoco tengo
sentirte no podré
Tocar tu piel y sentir
el sentimiento perdido
tu cuerpo imposible
manso sin tacto tendré
Mi corazón me negó
al igual que a ti sin razón
Como un acertijo
envuelto en misterios
de sombra y pistas
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