Un niño grita el cielo y un ave sale de su boca como poesía sin sentido escrito por una pluma del alma fisgona salida como de un libro inédito
Prologo de un poeta que ya murió sin ver la muerte
Mi poesía es un grito en la oído del hereje que es ciego, el anuncio de la muerte que vive para irse conmigo a un baile de versos y estrofas que nacen de mi mano que me lleva de vuelta a al vida para perturbar con lo que sale de mi boca, de mis poros, de mi lengua anticuaria difuminada por el tiempo, por mis dedos grises de mis manso mas grises todavía
viernes, 22 de octubre de 2010
Pesadillas
Cuando la noche cae
las bestias llegan
donde los sueños caen
Renacientes del mundo
como plagas muertas
moribundos en nosotros
ojos rojos observantes
las pesadillas viven
como los sueños
como ellos moribundos
Viendo del mas allá
almas malditas
abran sus mentes
al final del sueño
en manos oscuras
como el alma
de aquellas exiliadas
Bestias perdidas
en busca de sueños.
Muertos en búsqueda
de valientes perdidos
cuidado con ellas
tus miedos alimentan
para matarte durmiendo
Como la noche
nunca morirán
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