Un niño grita el cielo y un ave sale de su boca como poesía sin sentido escrito por una pluma del alma fisgona salida como de un libro inédito
Prologo de un poeta que ya murió sin ver la muerte
Mi poesía es un grito en la oído del hereje que es ciego, el anuncio de la muerte que vive para irse conmigo a un baile de versos y estrofas que nacen de mi mano que me lleva de vuelta a al vida para perturbar con lo que sale de mi boca, de mis poros, de mi lengua anticuaria difuminada por el tiempo, por mis dedos grises de mis manso mas grises todavía
viernes, 5 de noviembre de 2010
Patria
Que es patria
escucho en las calles
patria no es ser,
es la sangre que corre
por las venas
tu orgullo de la cuna.
El alma cantante
sin hablar
los tambores
suenan alegres
como mi sangre
corre a ritmo
Si muero por ella
moriré luchando
si vivo por ella
vivo luchando
si llama
iré hacia ella
cantando sus colores
con honor como dijo alguien
levante la mano
para tener algo de ella
Suscribirse a:
Enviar comentarios (Atom)
No hay comentarios:
Publicar un comentario