Un niño grita el cielo y un ave sale de su boca como poesía sin sentido escrito por una pluma del alma fisgona salida como de un libro inédito
Prologo de un poeta que ya murió sin ver la muerte
Mi poesía es un grito en la oído del hereje que es ciego, el anuncio de la muerte que vive para irse conmigo a un baile de versos y estrofas que nacen de mi mano que me lleva de vuelta a al vida para perturbar con lo que sale de mi boca, de mis poros, de mi lengua anticuaria difuminada por el tiempo, por mis dedos grises de mis manso mas grises todavía
martes, 4 de enero de 2011
amantes lejanos
Mi dueña es la amante
sin nombre que me tiene
a su merced sin necesitarme
el tiempo pasa amargamente
sin avanzar bajo el minutero
de plata que se negó a correr
Asesinado por el cuchillo
de oro en mi corazón
la conozco sin saber
siquiera quien es ella
o quien fue anteriormente
amantes iluminados a oscuras
por sombras sin vida viva
Mi vida mía que sufre
sin castigo ni suplica
Muertos nos encontramos
bajo un bosque vivo en otoño
caminamos de la mano
sin saber por qué nos conocemos
tampoco por qué nos amamos
menos si no conocemos el verbo amar
solo somos dos corazones
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