Un niño grita el cielo y un ave sale de su boca como poesía sin sentido escrito por una pluma del alma fisgona salida como de un libro inédito
Prologo de un poeta que ya murió sin ver la muerte
Mi poesía es un grito en la oído del hereje que es ciego, el anuncio de la muerte que vive para irse conmigo a un baile de versos y estrofas que nacen de mi mano que me lleva de vuelta a al vida para perturbar con lo que sale de mi boca, de mis poros, de mi lengua anticuaria difuminada por el tiempo, por mis dedos grises de mis manso mas grises todavía
sábado, 5 de febrero de 2011
Cartas de mamá
Las cartas de mamá
son nostalgia pura
vivas de recuerdos
un delirio alegre
de un sinfín de sonrisas
es como un reloj
que retrocede hacia atrás
Dolores y pesares
que no olvido
al leer sus palabras
del puño de mamá
siento su regazo
a sus faldas floreadas
está aquí en letras
Está en la lectura
como un ascenso
a la dulzura.
Quisiera olvidar
que crecí y te deje
para volver a soñar
dame caricias otra vez
y vuelve a la juventud, mamá
como si eso existiese
únicamente en mí
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