Un niño grita el cielo y un ave sale de su boca como poesía sin sentido escrito por una pluma del alma fisgona salida como de un libro inédito
Prologo de un poeta que ya murió sin ver la muerte
Mi poesía es un grito en la oído del hereje que es ciego, el anuncio de la muerte que vive para irse conmigo a un baile de versos y estrofas que nacen de mi mano que me lleva de vuelta a al vida para perturbar con lo que sale de mi boca, de mis poros, de mi lengua anticuaria difuminada por el tiempo, por mis dedos grises de mis manso mas grises todavía
martes, 8 de marzo de 2011
Por qué no estoy feliz?
Por qué no estoy feliz?
si no tengo anda que perder
ni que ganar
ya la muerte ha pasado por aquí
vivo solo en mí
sin tener con quien reír
mi soledad infinita
mi sufrimiento ajeno mío
quiero ser feliz
pero no puedo, y no lo se
miro mis retratos grises
y no sé qué falta
vi mis espejos fragmentados
por el tiempo
que quiebra todo
Un corazón grisáceo
mío y de nadie más
y mis almas tristes
desconsoladas en sollozos que declinan
maldita poesía que me matas
acércate a consolar mi dolor
que yo mismo puedo aliviare
no sé cómo me haces falta
si nunca te he tenido
que no existes en la realidad
ni en mis sueños
Suscribirse a:
Enviar comentarios (Atom)
No hay comentarios:
Publicar un comentario