Un niño grita el cielo y un ave sale de su boca como poesía sin sentido escrito por una pluma del alma fisgona salida como de un libro inédito
Prologo de un poeta que ya murió sin ver la muerte
Mi poesía es un grito en la oído del hereje que es ciego, el anuncio de la muerte que vive para irse conmigo a un baile de versos y estrofas que nacen de mi mano que me lleva de vuelta a al vida para perturbar con lo que sale de mi boca, de mis poros, de mi lengua anticuaria difuminada por el tiempo, por mis dedos grises de mis manso mas grises todavía
jueves, 5 de mayo de 2011
La puta
Mujer tonta y burda
te amo sin amarte
con solo unos billetes
miro tus pechos
por su tamaño que excitan
poso mis manos en ellos
té seré fiel y tú serás a mí
por lo menos la hora pagada
soy solo un hombre
que desea tenerte por billetes
aunque sea una hora.
Tu labio rojo fresa
que incitan hasta al hombre
más afeminado del mundo
sexi es lo único que digo
a tal trasero grande y curvo
observando a los ojo de Bukowski.
Puta, ramera, mujer de alquiler
muchos nombres existen para tal virtud
que a la vez disfruto sin pecar
piernas mas un trasero y pechos
forman una puta, un placer de hora
la reina del tabú y el dinero
que más bello que pagar por un tú
mi puta querida de regodeo
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