Un niño grita el cielo y un ave sale de su boca como poesía sin sentido escrito por una pluma del alma fisgona salida como de un libro inédito
Prologo de un poeta que ya murió sin ver la muerte
Mi poesía es un grito en la oído del hereje que es ciego, el anuncio de la muerte que vive para irse conmigo a un baile de versos y estrofas que nacen de mi mano que me lleva de vuelta a al vida para perturbar con lo que sale de mi boca, de mis poros, de mi lengua anticuaria difuminada por el tiempo, por mis dedos grises de mis manso mas grises todavía
lunes, 2 de febrero de 2009
Pensaba
Ayer, hoy nose
Pensé, pero nose
Me ocurría nada
Pensaba, en pensar algo
En algo como, si volviera
Ela tardecer, donde se fue
Antes de llegar
Pensar si, pienso gasto
Energía
Si pienso de aburrido
O pienso por necesidad
Pensaba si, pensara
Toda al noche me
Distraería de dormir
O quizá si al dormir
Pienso en lo que aré
Quisiera pensar en
Una canción de ritmo
Nana, na nana o
Tiritirí tan tan
Solo pienso que de
Ocio pienso esto
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