Prologo de un poeta que ya murió sin ver la muerte

Mi poesía es un grito en la oído del hereje que es ciego, el anuncio de la muerte que vive para irse conmigo a un baile de versos y estrofas que nacen de mi mano que me lleva de vuelta a al vida para perturbar con lo que sale de mi boca, de mis poros, de mi lengua anticuaria difuminada por el tiempo, por mis dedos grises de mis manso mas grises todavía

lunes, 2 de febrero de 2009

Pensaba


Ayer, hoy nose
Pensé, pero nose
Me ocurría nada

Pensaba, en pensar algo

En algo como, si volviera
Ela tardecer, donde se fue
Antes de llegar

Pensar si, pienso gasto
Energía

Si pienso de aburrido
O pienso por necesidad

Pensaba si, pensara
Toda al noche me
Distraería de dormir

O quizá si al dormir
Pienso en lo que aré

Quisiera pensar en
Una canción de ritmo
Nana, na nana o
Tiritirí tan tan

Solo pienso que de
Ocio pienso esto

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