Un niño grita el cielo y un ave sale de su boca como poesía sin sentido escrito por una pluma del alma fisgona salida como de un libro inédito
Prologo de un poeta que ya murió sin ver la muerte
Mi poesía es un grito en la oído del hereje que es ciego, el anuncio de la muerte que vive para irse conmigo a un baile de versos y estrofas que nacen de mi mano que me lleva de vuelta a al vida para perturbar con lo que sale de mi boca, de mis poros, de mi lengua anticuaria difuminada por el tiempo, por mis dedos grises de mis manso mas grises todavía
viernes, 4 de diciembre de 2009
Doce hoyos
Doce hoyos que observo
hipnotizado sin motivo
que pasa por ellos?
nose que serán
Por mis pensamientos
llenos de ideas absurdas
sin sentido en ellos
Los miro, me concentro
nada dicen nada callan
tirados tomo y miro
Pienso que piensan ellos
me miraran a mi o no?
quien lo hizo nose
que pensaran tampoco
Cuento si se van cerrando lo ojos
los abro y siguen estáticos
Pasan las horas quietos
sin moverse hasta aburrirme
Tomo mi café callado fijo en ellos
los cuento y recuento hasta cansarme
solo lo dejo me voy pensando
si seguirían mañana para verlos
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