Ella esa durmiendo su larga larga siesta sin que nadie la moleste, esta soñando algo raro, donde los pobres son ricos vestidos de trapos y los ricos eran pobres de terno fino, el aire es libre de todo mal incluso de contaminación y las nubes son azules y el cielo blanco hasta que se despertó en su triste realidad viviendo en la misma pobreza, viviendo con su madre en una casa de cartón
Un niño grita el cielo y un ave sale de su boca como poesía sin sentido escrito por una pluma del alma fisgona salida como de un libro inédito
Prologo de un poeta que ya murió sin ver la muerte
Mi poesía es un grito en la oído del hereje que es ciego, el anuncio de la muerte que vive para irse conmigo a un baile de versos y estrofas que nacen de mi mano que me lleva de vuelta a al vida para perturbar con lo que sale de mi boca, de mis poros, de mi lengua anticuaria difuminada por el tiempo, por mis dedos grises de mis manso mas grises todavía
No hay comentarios:
Publicar un comentario