Un niño grita el cielo y un ave sale de su boca como poesía sin sentido escrito por una pluma del alma fisgona salida como de un libro inédito
Prologo de un poeta que ya murió sin ver la muerte
Mi poesía es un grito en la oído del hereje que es ciego, el anuncio de la muerte que vive para irse conmigo a un baile de versos y estrofas que nacen de mi mano que me lleva de vuelta a al vida para perturbar con lo que sale de mi boca, de mis poros, de mi lengua anticuaria difuminada por el tiempo, por mis dedos grises de mis manso mas grises todavía
martes, 9 de febrero de 2010
El escritor
Toma tu lápiz como un remo La hoja tu barco
Nadar en un navío de letras y palabras Crear maravillas con ellas Danzar un vals en un verso y un párrafo Que provoque inspiración bella
Como desearía vivir ahí Que mis sueños sean eso y nada mas
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