Un niño grita el cielo y un ave sale de su boca como poesía sin sentido escrito por una pluma del alma fisgona salida como de un libro inédito
Prologo de un poeta que ya murió sin ver la muerte
Mi poesía es un grito en la oído del hereje que es ciego, el anuncio de la muerte que vive para irse conmigo a un baile de versos y estrofas que nacen de mi mano que me lleva de vuelta a al vida para perturbar con lo que sale de mi boca, de mis poros, de mi lengua anticuaria difuminada por el tiempo, por mis dedos grises de mis manso mas grises todavía
lunes, 15 de febrero de 2010
Navegante de palabras
Aquel navegante que dirige con su pluma
Un mar de papel e imaginación infinita
Un rey por un mar de palabras
cortas y largas
bellas y lastimeras
blasfemias y verdades
dominando un papel a su antojo
¬Un almirante le dice en verso transverso
capitán hemos atrapado un verso
muy errado y descarriado
Pues mi pintor almirante conviértalo
en verso y únalo con otro verso travieso
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