Prologo de un poeta que ya murió sin ver la muerte

Mi poesía es un grito en la oído del hereje que es ciego, el anuncio de la muerte que vive para irse conmigo a un baile de versos y estrofas que nacen de mi mano que me lleva de vuelta a al vida para perturbar con lo que sale de mi boca, de mis poros, de mi lengua anticuaria difuminada por el tiempo, por mis dedos grises de mis manso mas grises todavía

miércoles, 8 de septiembre de 2010

Que será lo triste



Me siento triste

porque no se nada

si me evitas o ignoras


Escusas y más escusas

es lo que único

que escucho de tu boca

olvidando algo que me intereso


Que no hace esto

seré yo acaso?

serás tú que no quieres


El tiempo ahora no es

somos nosotros que nos olvidamos

de lo que sentimos


Cuando olvidamos

por lo que nos importo

que nos cambio así

me pregunto triste


Mirando con dos hielos

en mis ojos tristes


Me hago daño

como tú me haces a mí

y yo a ti también

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