Un niño grita el cielo y un ave sale de su boca como poesía sin sentido escrito por una pluma del alma fisgona salida como de un libro inédito
Prologo de un poeta que ya murió sin ver la muerte
Mi poesía es un grito en la oído del hereje que es ciego, el anuncio de la muerte que vive para irse conmigo a un baile de versos y estrofas que nacen de mi mano que me lleva de vuelta a al vida para perturbar con lo que sale de mi boca, de mis poros, de mi lengua anticuaria difuminada por el tiempo, por mis dedos grises de mis manso mas grises todavía
domingo, 20 de junio de 2010
Lagrimas del cielo para un viajero
Caminante de lluvia
en la soledad húmeda
con sus pasos embarrados
Bajo un cielo danzante
en lagrimas pesadas
y el cielo pregunta
al viento solitario
Que has de hacer
bajo un cielo húmedo
bajo lagrimas tristes
El viento rugió fuerte
en los pies del cielo
del cielo danzante
pasando tristes encapuchadas
Solo se escuchan los charcos
chapotear en la lluvia que como la muerte
Pasan las lunas mojadas
los cubiertos en su manto
de grises hechos de agua
Barro, frío, humedad, noche
sinónimos de soledad y camino
palabras de un corazón solitario
que camina en gemidos
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