Prologo de un poeta que ya murió sin ver la muerte

Mi poesía es un grito en la oído del hereje que es ciego, el anuncio de la muerte que vive para irse conmigo a un baile de versos y estrofas que nacen de mi mano que me lleva de vuelta a al vida para perturbar con lo que sale de mi boca, de mis poros, de mi lengua anticuaria difuminada por el tiempo, por mis dedos grises de mis manso mas grises todavía

domingo, 5 de junio de 2011

Mujer de invierno


Mujer fría
que te muestras como
un trozo de hielo cortante
el filo del puñal
un día eres cálida
y me hablas
otros eres invierno
no entiendo mujer
dime que quieres
quieres que te ame?
quieres que te odie?
¡¡¡¡¡decídete!!!!!.
Tu voz es dulce
pero en ocasiones agría
como un dulce sabor a ti
enfriarías mi cerveza
contigo adentro de ella
déjame saber que es
si es una luz
o un portazo en mis narices.
Eres un invierno
misterioso a mi nostalgia
una incógnita gigante
con suerte se tu nombre
mujer fría y misteriosa

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